"Я – фантазер, баламут, сочинитель..." 23 августа 2024
К дню рождения Александра Николаевича Чуманова предлагаем подборку его стихов.
Как всегда, искренне, где-то с иронией, поэт открывает свой внутренний мир, "чистый как храм".
В лесу.
В этом ягодном до одури лесу,
Оглушенный зноем солнечным слегка,
Сам себя я на закукорках несу
Из далекого такого далека!
Я оттуда, где жила моя родня,
Где провел я свои солнечные дни.
Я оттуда, где сегодня нет меня,
И ни дома моего, и ни родни.
Только лес там тоже ягодный, как здесь,
Так же сосны высоки над головой,
Сколько раз на старом дедушке, не счесть,
Приезжал я, уморившийся, домой!
А легко ли приходилось старику!
Почему-то был мой дедушка угрюм.
Я заснувшему так сладко седоку:
- Отдохнем давай немного, - говорю.
***
Неверным Фомой я порою себя полагаю,
Немытые пальцы я в раны Христовы влагаю.
И плачу и верую вновь обретенною верой,
И тают, как призрак, слепого безверья химеры.
Матфеем и Марком потом я себя ощущаю.
Мой разум сомненья в такие часы не смущают.
Я – бард, я – поэт, я – певец, я – простой сочинитель!
Гордыни во мне – ни на гран. Не трудись, искуситель.
А что до Иуды… Мне жалко беднягу Иуду.
Мне хочется думать – иудой я точно не буду.
Но если меня ни мечом, ни огнем не пытали,
Я вправе кричать, что предать не способен? – Едва ли…
А чаще, а чаще, а все же значительно чаще
Мой ум недоверчив, быть может, он даже навязчив.
Мне дай доказательств! Таких, что тем лучше, чем строже.
Я тверд лишь в одном: все равно Ты простишь меня, Боже.
***
Я – фантазер, баламут, сочинитель,
Слов благозвучных невольный мучитель.
Я никому никакой не учитель,
Так что меня не зубрите, не чтите.
Складно и ладно! С размером в порядке.
Стихотворенья – как ровные грядки.
Ни сорнячка! (Впрочем, это глядеть как.)
Репа простая, да горькая редька.
Самый обычный, бесхитростный овощ
Тот, что всегда всем приходит на помощь.
И от запора он, и от поноса,
От эстетических всех перекосов.
Лечит упавших зачем-то со шкафа,
Греет застывших от метаметафор.
Ну, наконец, ублажившему брюхо
Легче вещать о первичности духа.
Я не вполне настоящий писатель,
Не председатель и не соискатель.
Я, может быть, самозванный философ,
Что тут поделаешь – столько вопросов!
Редко пишу о любви и природе…
Но я – подсолнух в моем городе!
Электронная библиотека Белинки
